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Persönliches Statement der Fotografin Hannah MODIGH
Meine Großmutter war 100 Jahre alt, als sie starb, kurz darauf wurde mein Kind geboren. Das Gefühl, dass der Tod durch das Leben ersetzt wird, wurde spürbar. Das brachte mich zum Nachdenken darüber, wie wir wie ein Delta schwimmen. Manche Zweige gehen weiter, manche hören auf.
Ich bin auf der Suche nach Abdrücken, die die Anwesenheit einer Abwesenheit darstellen. Die Dinge, die wir mitnehmen, und die Dinge, die wir zurücklassen, wenn wir sterben. Ich habe Objekte und Wege fotografiert, die einen Sinn für Rituale haben. Rituale und Traditionen werden vererbt, und wir bringen sie unseren Kindern bei. Ich habe nach Abdrücken gesucht, die darauf hinweisen, dass das Leben im Begriff ist, durchzubrechen, und wo sich das Ende eines Lebens bemerkbar macht.
Ich möchte alltägliche Situationen zeigen, die von einem Bewusstsein des Todes umhüllt sind. Ich habe Geburt und Tod in meiner eigenen Familie und in anderen, die ich in den letzten Jahren getroffen habe, verfolgt. Es geht nicht um Einzelpersonen oder Orte ohne fragmentarische Bilder, um das Gefühl zu illustrieren, dass jeder Teil eines Wurzelsystems ist und die Bilder Symbole für eine Verwicklung sind. Ich mag es, wenn Dinge außerhalb des Bildes geschehen oder geschehen sind. Eindrücke im Bild zeigen die Anwesenheit einer Abwesenheit. Spuren im Bild zeigen ein früheres Ereignis, lassen aber ein Geheimnis darüber zurück. Mit einer subtilen Sprache, bei der das Geschehen unter der Oberfläche liegt. Wie Oberflächenspannung, die bereit ist, zu zerbrechen oder in einem Glasbecher stecken zu bleiben. Fragen, auf die es vielleicht keine Antworten gibt. Dies ist eine Serie über Zeit, die versucht, Zeit zu fotografieren." (frei übersetzt, © Hannah MODIGH)
Gedanken des Herausgebers zum Buch 'Delta' (frei übersetzt, © Pierre Bessard)
Geboren werden und sterben in den Wassern der Zeit. Der Baum meiner Kindheit drohte umzufallen, also musste ich ihn stützen. Wie meine Großmutter, die bis zu den letzten Momenten so schön war. Als sie starb, zog ich mich aus und betrachtete sie mit all meiner Nacktheit. Wir sind gleich, sagte ich mir, zwei Frauenkörper, der eine senkrecht, der andere liegend, zwei Zerbrechlichkeiten voller Kraft.
Als Kind liebte ich es, vom Steg im See zu springen und es immer wieder zu versuchen, um die Festigkeit der Stille zu testen. Bei uns im Norden gibt es überall Himmel zum Baden und Wasser zum Spiegeln. Ich bin gereist, habe Wüsten und verlassene Täler gesehen. Ich habe Feuer gesehen, ich habe Gräber gesehen und erstickte Wälder. Mein Körper hat sich verwandelt, ich war schwanger und meine Brüste wurden zum Mittelpunkt des Universums. Milch floss über die Vergangenheit.
Ich wandte mich dem Sand zu und vergrub mich für einen Moment darin. Nein, ich hatte nicht geträumt. In meinem Fußabdruck war Platz für zwei.
Der Sommer kam, zu kurz, viel zu kurz. Ich beobachtete, wie um mich herum Männer fielen, betrunken von Alkohol und Melancholie, wie Welpen aneinander knabberten und dann gleich wieder einschliefen, wie Gärtner unbeirrt ihre Arbeit fortsetzten, um die Natur in Ordnung zu bringen. In Afrika werfen zur gleichen Zeit Fischer ihre Netze aus. Hier gibt es weniger Fische, vielleicht haben sie es vorgezogen, sich in Lachse zu verwandeln.
Ich habe eine Insel gefunden, auf der ich mich endlich ausruhen kann. Ich kann nicht aufhören zu denken. An meine Mutter, die in einem Krankenhausbett ihre Hand hält. An die Flusskrebs-Fangpartien mit meinen Geschwistern. An die Körper, die auf dem Ganges treiben. An die Räucherstäbchen, die Gebete und das reißende Wasser. Ich gebe dir die Brust, mein Kind, und du gibst mir die Welt, während im Zimmer nebenan deine Oma im Sterben liegt. Wir sind nicht allein, sondern mit den Felsen, dem Himmel und den Kieselsteinen am Straßenrand, die einen Grabhügel bilden.
Die Erde ist gefroren, der Humus ist gefroren, aber im Schmerz der zum Gottesdienst versammelten Seelen steigt ein Lied der Herrlichkeit auf. Weil das Leben bis in den Tod hinein großartig ist und es keine toten Naturen gibt, sondern überall, unbemerkt, mehr als lebendige Naturen. Es ist Zeit zu gehen, es ist Zeit geboren zu werden, es ist Zeit, sich wirklich anzuschauen und gemeinsam lustvoll in den Fluss der Zeit einzutauchen.
Wir befinden uns im Herzen des Vulkans. Wir sind Tiere, die zur Opferung versprochen wurden. Wir sind heilig. Wir sind Schritte auf dem Schnee. Wir sind ein mehrere hundert Jahre alter Baum, der vom Regen getauft wurde.
Heute machte ich, wie jeden Tag, ein paar Fotos. Der Wind wehte durch das wilde Gras und ich fühlte mich wild. Für einige Augenblicke vergaß ich, wer ich war, meine Lebensgeschichte, die Geschichte der Frauen in meiner Familie, die Dramen und Freuden. Ich war allein, ich war niemand, ich war tausend Jahre alt. Ich kauerte mich zusammen, um noch besser zu verschwinden, und wurde plötzlich zu einem reinen Schwingungspunkt, nichts, alles.
Ich fotografierte, was ich nicht sehen konnte. Um mich herum breitete die Dämmerung ihre Schleier aus. Dann rannte ich zu dem, was keinen Namen hat, kaum ein Aussehen. Es war ein winziges Kind, es war ein Tier, es war eine pergamentartige Haut. Es war mein Leben, und das war das erste Mal, dass ich es wirklich begriff.
(Von Pierre Bessard, diese Meditationen wurden frei von den Fotografien inspiriert, aus denen dieses Buch besteht)